"Coloso" non significa só "grande" ou "xigante". É un heroe específico ao que se lle deu un papel especial asociado á colleita, á prosperidade, á prosperidade e á abundancia. E deixe que os escépticos ran con calma, pero todo o que hai nela "иноСТРАННОЙ (= estranxeira; СТРАННОЙ = estraña) antigüidade europea" está impregnado polas raíces comúns dunha proto-lingua común, á que as linguas eslavas están máis preto que as outras.

Que está a suceder hoxe cos monumentos de Ucraína? Aha ... e exactamente o mesmo, e convertéronse en estatuas incómodas para os "gañadores ilustrados". Calquera tema, por moi relacionado que sexa cunha historia unificada, que une aos europeos con "wads", está desarraigado. Nada cambiou desde entón ... Había polo menos cinco estatuas do Coliseo (Atenas, Rodas, Tebas e dúas en Roma, unha das cales era a principal e estaba xunto ao Coliseo. ¿Onde está o resto?

Loxicamente, xunto ao pedestal sobre o que estaba o Coloso, había máis dun faro como o que vemos na parte traseira esquerda (Fig. 45). Deberon haber catro ou polo menos dous. O tamaño de todos estes edificios era, de feito, colosal. Estivo no poder dunha cultura tecno-máxica ou dun poderoso estado centralizado construílas.

A primeira versión está máis preto de min, porque un enorme estado centralizado non pode deixar atrás só moreas de lixo, lixo, lixo e restos de infraestrutura. Ao final, centos de miles de construtores necesitarían cidades enteiras para vivir e subministrar todo o necesario. Obradoiros, tendas, postos de venda, granxas, campos e todo isto implica a necesidade de ter unha rede viaria ben desenvolvida.
Por iso estou máis preto da versión de que os construtores, que poderían ser facilmente os nosos creadores, dominaron un coñecemento que nos parece maxia ou misterio, pero en realidade é unha tecnoloxía bastante racional.

Aquí tes un exemplo sinxelo. Cando descubriron a familia dun ermitán, un vello crente que carecera de contacto co mundo exterior durante máis de cincuenta anos no medio da taiga siberiana nos anos setenta, entón algunhas cousas comúns a nós parecían ser bruxería. Unha bolsa de plástico común causou unha auténtica conmoción. Dubidaron sobre o vaso!

E aquí é o mesmo. Non temos a máis mínima razón para considerar todo o que non entendemos como misticismo. A tecnomagia é un proceso sinxelo, como sacar un peixe da neveira e dar de comer a un gato favorito. O gato non sabe que gardas o peixe na neveira e non o materializas mediante unha manipulación máxica. Pero como explicarlle de onde veu o peixe? E sobre todo que é unha neveira?

Os construtores destes edificios pódense chamar, por exemplo, "deuses", porque o nivel do seu desenvolvemento era tan superior ao dos gandeiros, como o nivel do home moderno nacido nun país desenvolvido e o nivel de salvaxe que vive nas selvas amazónicas. Para el, unha máquina de limonada tamén é un encanto, sen esquecer un teléfono intelixente, un programa de láser, un avión ou un submarino.

Se desaparecemos, o salvaxe usará elementos herdados durante algún tempo. Usará o coitelo coma nós, pero empregará o mellor no microondas para gardar pratos ou outros utensilios domésticos necesarios. Cando todo isto desapareza, o salvaxe probablemente comezará a atar anacos de obsidiana ao pau de novo, segundo o antigo costume.

Pero pode ser ao revés: estes avances sociais en forma de obxectos que o salvaxe non creou darán impulso ao seu desenvolvemento e, nuns douscentos anos, os barcos poden comezar a flotar sobre o coxín de aire na selva do Amazonas. Esta segunda variante de acontecementos probablemente ocorreu connosco.

Herdamos o coñecemento preciso dos planetas, as estrelas e o calendario dos deuses. Ademais, quedamos cun bo número de ferramentas para desenvolver a nosa propia produción. Certo, algúns coñecementos perdéronse para sempre. Por exemplo, probablemente non descubrimos como usar canóns de bronce. Comezamos a meterlles pólvora para disparar, pero como eran estes "tubos de cobre", probablemente ninguén o saiba hoxe.

Temos fragmentos de recordos dalgúns procesos tecnolóxicos, a esencia dos cales non nos quedou clara, pero copiamos o seu lado externo, de xeito auténtico e sen comprender. Así se crearon as cerimonias relixiosas.

A oración diante da icona recorda moito a comunicación por Skype, non si? A natureza deste fenómeno tamén me queda clara. Cando comezo a afiar un coitelo na cociña converxen tanto os gatos coma o can. Están convencidos de que cando "Deus comeza a fregar un cetro máxico sobre un cristal máxico", as cortes de carne, polo ou incluso embutidos pronto se materializarán do aire. E así pode ser que a medida que os animais sexan máis sensatos, intentarán repetir a "cerimonia do cetro e o cristal". Comezan a frotarse uns cos outros, crendo que se realmente cren, entón a comida aparecerá como lle pareceu ao "deus", o dono.

Incluso os nosos "amos" foron a algún lado, deixáronnos aquí e todos estamos mirando o ceo con esperanza, murmurando algunhas tonterías e cremos que algo pasará. Pero non hai que crer, hai que sabelo. A fe debe ser unha categoría persoal, é coma se unha muller crese a un home que pescaba e non nun baño con putas. É imprescindible que descartemos todo o lixo relixioso, que só é lixeiramente diferente do científico. E cambiar os criterios da ciencia. Non esquezamos que ata hai pouco non era científico afirmar que era posible construír un barco feito de ferro, unha máquina voadora máis pesada que o aire ou armas automáticas para disparar baixo a auga e moito máis.

O que onte se consideraba non científico está agora no peto de case todos. Á fin e ao cabo, incluso os propios petos son realmente "non científicos"; que che dirían hai uns douscentos anos se comezases a dicir nunha sociedade decente que a roupa estaría feita con líquido (aceite)?

Todo é relativo e se aprendemos a lei da matrioska de pequeno, entón non vexo nada complicado aquí. Por exemplo, para a miña futura muller, parecía ser un deus cando estaba no asento dun mecánico de bordo dun helicóptero Mi-6. Marabillouse co que viu no habitáculo ao arrancar os motores. E todo o día de novo, o meu comandante Nikolai Bezvesiny parecía ser un deus para min, voando incluso mellor que un deus. Non podía entender como era posible sentar unha máquina pesada a cegas nunha espesa néboa, nun espazo onde apenas había dous ou tres metros desde os extremos das aspas ata as árbores e os fíos dos piares de formigón. Pero podería facelo e non só iso.