Journey: New Life (Episodio 5)

19. 03. 2018
V Conferencia Internacional de Exopolítica, Historia e Espiritualidade

Relato curto - Xa estaba escuro cando espertei. Saín da casa. Busquei a Sina cos ollos, pero a escuridade dificultou o recoñecemento. Entón déronse conta de min. Mandaron un rapaz a verme. Colleume a man e levoume. Chegamos a outra casa, máis adornada que a cabana que hai arredor, se puideses falar da decoración. O rapaz volveu a alfombra que servía en vez da porta e invitoume a entrar.

O noso paciente estaba deitado alí, e Sin e o vello estaban ao seu carón. Fun cara a eles. O pecado retrocedeu e o vello ergueu a lámpada para poder velo. A súa testa estaba cuberta de suor. Axeonlloume no chan e tomei a cabeza nas miñas mans. Non, estaba ben. Recuperará. Chegamos a tempo.

Nestas rexións, sería perigoso para nós que falecese un paciente. A forma en que nos recibiron dependía do éxito do tratamento. O favor da xente desta rexión dependía de que fósemos capaces de cumprir as súas expectativas. Así que aquí o conseguimos.

Un axudante dun vello saíu do escuro recuncho da cabana. Tendeu a man e axudoume a levantarme. Calamos. O vello colocou a lámpada nas palmas do neno e comezou a pintar o corpo do home cunha solución. O pecado axudoulle. O cheiro e a cor resultáronme alleos.

"É un medicamento novo", dixo Sin suavemente para non espertar ao paciente, "intentamos combinar os nosos coñecementos. Veremos se funciona como esperabamos. Remataron o seu traballo e déronme un bol de solución. Ulín. O cheiro era agudo e non era exactamente agradable. Botei o dedo e lambeino. A droga era amarga.

Deixamos a barraca. O rapaz quedou a coidar do enfermo. Os dous homes podían ver fatiga.

"Vaia relaxarse", díxenlles. "Quedo." A febre do home preocupábame tanto coma o ambiente impuro. Os homes dirixíronse á caseta do vello. Quedei diante da tenda, cun bol de medicamentos na man.

Volvín ao paciente. O rapaz sentou ao seu carón, limpando a testa. Sorriu. O home respiraba con bastante frecuencia. Deitei a cunca de medicamentos e senteime xunto ao neno.

"Non ten que estar aquí, señora", dixo o rapaz na nosa lingua. "Se hai complicacións, chamaréche." Sorprendeume que soubese o noso idioma.

Riu: "Non somos tan incultos como pensas", respondeu. Protestei. Nunca subestimamos o coñecemento e a experiencia de persoas doutras rexións. Tampouco nos negamos a aceptar o que lles funcionou. A curación non é unha cuestión de prestixio, senón un esforzo por restaurar o corpo e a alma na súa antiga forza: a saúde. E débese empregar todos os medios para facelo.

"Que hai nesa medicina?", Preguntei. O rapaz nomeou unha árbore cuxa casca se usa para reducir a febre e as follas para desinfectar. Tentou describilo, pero nin a descrición nin o nome me dixeron nada.

"Amosareino pola mañá, señora", dixo, vendo a inutilidade dos seus esforzos.

A droga fíxose cargo. O estado do home estabilizouse. Deixeino no tratamento de Sina e do vello e fun co rapaz a buscar unha árbore. Anotei dilixentemente sobre as táboas os coñecementos recén adquiridos. Ao neno gustoulle cando esculpín personaxes na terra e pedinme unha tella. Debuxou unha árbore e estampou unha folla polo outro lado. Foi unha gran idea. Deste xeito, a planta podería identificarse moito mellor.

Quedamos. A vila era agradable e tranquila. A xente aceptounos e intentamos non romper os seus hábitos e adaptarnos. Eran persoas moi tolerantes, directas e honestas. A separación do resto do mundo obrigounos a tomar medidas para evitar irmáns e parentesco. Un complexo sistema de nomes axudou a determinar quen podería casar con quen, reducindo a posibilidade de dexeneracións non desexadas. Polo tanto, homes e mulleres solteiros vivían por separado.

Por agora, vivía na casa dunha vella e de Sin cun curandeiro local, pero os veciños comezaron a construír a nosa propia chabola. Unha chabola que se supuña separada no seu interior. Sin e o rapaz prepararon os debuxos. A vivenda debía ter unha habitación para cada un de nós e un espazo común no medio, que ía servir como cirurxía e estudo. Despois de marchar, un vello e un neno poderían usalo.

Aquí non tivemos moito traballo. A xente estaba bastante sa, polo que empregamos o tempo para ampliar o noso coñecemento das súas capacidades curativas e nós mesmos, homes e vellos, transmitimos o que sabiamos. Intentei anotar todo con coidado. As táboas foron aumentando. O neno, cuxas habilidades para debuxar eran sorprendentes, pintou plantas individuais sobre mesas e imprimiu as súas flores e follas na arxila. Obtivemos un catálogo de plantas novas e vellas que se usaban para curar.

Necesitaba falar co vello do que fixera durante a operación. Sobre como separou os meus sentimentos dos sentimentos do paciente. Entón pedinlle axuda ao rapaz para traducir.

"Non hai maxia niso", díxome sorrindo. "Despois de todo, faino vostede mesmo cando intenta calmarse. Só cumpre as súas expectativas e finalmente axudaranse a si mesmos na súa maior parte. Tamén inconscientemente esperabas que te axudara e deixaches de ter medo ".

O que dixo sorprendeume. Ninnamaren ensinoume a distraer e dividir os sentimentos en partes máis pequenas. Non sempre funcionou. Nalgunhas situacións puiden controlar os meus sentimentos, pero ás veces controláronme. Non, non me quedou completamente claro o que quería dicir o vello. Que papel xogou o medo en todo isto?

"Mira, naciches co que naciches. Non se pode cancelar. O único que podes facer ao respecto é aprender a convivir con el. Cando tes medo, cando tentas fuxir das túas habilidades, non podes aprender a controlalas. Sei que traen dor, confusión e moitos outros sentimentos desagradables. Iso é o que estás correndo e entón esas sensacións impóñenche ", agardou a que o rapaz traducise as súas palabras e me vise.

"Cando curas o corpo, primeiro o examinas, descubres o que causou a enfermidade e despois buscas unha cura. É o mesmo coa túa capacidade. Non atoparás unha cura antes se non intentas recoñecer os sentimentos individuais, se fuxes deles. Non ten que experimentar a súa dor como propia ".

Pensei nas súas palabras. Mentres trataba de calmar aos pacientes, imaxinaba escenas asociadas a emocións agradables. Así que lles transmitín os meus sentimentos de paz e benestar. Foi o mesmo o contrario. Transmitíronme dor e medo, e só os aceptei: non loitei contra eles, non tentei confundilos cos demais.

Nin sequera tentei atopar a causa do que o fixo sentir. Estaba claro nun corpo enfermo. Percibín unha alma dolorida e triste, pero non tentei curala; o medo aos seus sentimentos impedíame facelo e impedíame pensar nelas.

"Xa sabes", dixo o vello, "non digo que todo vaia sempre tan ben. Pero paga a pena probalo, polo menos probalo, explorar o que tememos, aínda que non sexa agradable. Despois temos a oportunidade de aprender a aceptalo. Rematou e calou. Miroume cos ollos cheos de comprensión e agardou.

"Como?", Preguntei.

"Eu non sei. Eu non son ti. Todos teñen que atopar o camiño eles mesmos. Mira, non sei como te sentes, só podo adiviñar pola mirada da túa cara, pola túa actitude, pero non sei o que pasa dentro de ti. Non teño o teu agasallo e non experimento o que estás experimentando. Non podo. Son eu, só podo traballar co que temos, non co que tes ".

Asentín. Non houbo desacordo coas súas palabras. "E se o que sinto ou penso o que sinto non son os seus sentimentos, senón os meus? A túa propia idea do que está a pasar neles ".

"É posible. Iso tampouco se pode descartar ". Fixo unha pausa:" Transmitimos os nosos coñecementos de xeración en xeración por vía oral. Confiamos na nosa memoria. Tes algo que preserva o coñecemento e o coñecemento, que son as escrituras. Tenta usalo. Buscar. Atopa a mellor forma de usar o teu agasallo para o beneficio dos demais e dos teus. Quizais axude aos que veñen detrás de ti ou aos que van camiño do comezo ".

Lembrei da biblioteca de Erid. Todo o coñecemento escrito nas táboas será destruído pola guerra. Todo o recollido en mil anos perderase e xa non quedará nada. A xente terá que comezar dende o principio. Pero non sabía o motivo polo cal se destruían os escritos antigos, as novas e vellas tecnoloxías.

Ergueuse e díxolle algo ao rapaz. Riu. Mireinos. "Dixo que tiña tempo libre para hoxe", dixo o rapaz. "Hoxe aprendín o suficiente".

Chegaba o momento en que Chul.Ti debía chegar a este mundo. O parto na aldea era cousa das mulleres, pero desexaría que o pecado axudase ao meu fillo a ver a luz deste mundo. Tentei explicar ás mulleres os nosos costumes e tradicións sobre elas, aínda que non entendían, toleraban as miñas decisións e escoitaba atentamente mentres falaba dos nosos costumes.

Dentro da cabana comezaron a xuntarse cousas para o neno. Roupa, cueiros, xoguetes e berce. Foi un período fermoso, un período de expectación e alegría. Un mes antes de min, nacía outra muller, así que sabía cales eran os seus rituais e que a alegría que mostraban era cada nova vida. Tranquilizouse. Tranquilizoume o ambiente que aquí predominaba. Non houbo resentimento e hostilidade que atopei no noso lugar de traballo anterior. Había un bo clima para levar a Chul.Ti ao mundo.

Estaba mirando a un neno dun mes e á súa nai. Os dous estaban sans e cheos de vida. Non lles faltou nada. Aí comezou a dor. A muller colleu ao rapaz e chamou aos demais. Comezaron a preparar cousas para o parto. Un deles correu cara a Sina. Ningún deles entrou na nosa cabana. Rodearona e agardaron se os seus servizos eran necesarios.

O pecado miroume. Algo non lle pareceu correcto. Intentou non reparar en nada, pero coñecémonos demasiado e demasiado ben para ocultarnos algo. Con medo, poño as mans no estómago. Chul.Ti viviu. Calmoume. Viviu e intentou saír á luz deste mundo.

Foi un parto longo. Longo e pesado. Estaba esgotado pero feliz. Tiven a Chul.Ti nos meus brazos e aínda non puiden recuperarme dese milagre do nacemento dunha nova vida. A cabeza xiraba e tiña unha néboa diante dos ollos. Antes de afundirme nos brazos da escuridade, vin o rostro de Sin a través do veo de néboa.

"Dálle un nome, por favor. ¡Dálle un nome! ”Un túnel abriuse diante de min e asusteime. Non haberá ninguén que me acompañe. Sentín dor, unha enorme dor por non ver a Chul e non puiden abrazar ao meu bebé. Entón o túnel desapareceu e, antes de que a escuridade se envolvera, escapáronse da miña cabeza imaxes que non puiden capturar. O meu corpo e as miñas almas pediron axuda, defendéronme e experimentaron un tremendo medo á morte, unha tarefa sen cumprir e unha viaxe inacabada. Preocupado polo meu pequeno Chul.Ti.

Espertoume unha canción familiar. Unha canción que cantou o pai de Sin, unha canción que un home lle cantou ao seu fillo despois da morte da súa nai, unha canción que Sin me cantou cando morreu Ensi. Agora cantáballe esta canción ao meu fillo. Agarrouno entre os brazos e balanceou. Como o seu pai daquela, asumiu o papel de nai: o meu papel.

Abrín os ollos e mireino agradecido. Colleu a miña filla e deume moita cerimonia: "Chámase Chul.Ti, señora, como desexaba. Que An a bendiga, que sexa feliz ".

Eliximos un bo lugar para o nacemento de Chul.Ti. Tranquilo e simpático. Separados do mundo que coñeciamos, do mundo destrozado pola guerra.

Sabiamos que en canto Chul medraron, teriamos que seguir adiante. Gab.kur.ra estaba demasiado lonxe e non estabamos seguros de que a guerra non se estendera tamén alí. Ata agora, estivemos preparando a viaxe.

Sin e o vello ou o neno foron a outros asentamentos, polo que ás veces estiveron varios días fóra da aldea. A información que proporcionaron non foi alentadora. Teremos que acelerar a nosa saída.

Unha noite trouxeron un home á nosa cabana. Un peregrino: esgotado polo camiño e sedento. Metérono no estudo e correron por min ata a cabana do vello, onde traballei co rapaz noutras mesas. Chegaron e estrañoume unha estraña sensación de medo, unha ansiedade que me atravesaba todo o corpo.

Entreguei Chul.Ti a unha das mulleres e entrei no estudo. Cheguei a un home. As miñas mans tremeron e a sensación intensificouse. Lavámoslle o corpo e aplicámoslle medicación. Colocamos ao home nunha parte da cabana de Sina para que puidese descansar e recuperar as forzas.

Sentei xunto a el toda a noite, coa man na palma da man. Xa non estaba enfadado. Comprendín que tiña que librar unha feroz batalla consigo mesmo. Se coñecía os segredos das nosas habilidades, tiña que pasar polo que eu estaba a vivir cando decidía pola vida de Chul.Ti. A súa filla morreu e tivo que acompañala a metade do túnel. Quizais por iso necesitaba tempo: tempo para entenderse co que non podía influír, co que non podía evitar. Non, non había rabia en min, só medo. Medo pola súa vida. Medo a perdelo tanto coma a miña avoa e a bisavoa.

O pecado volveu pola mañá. Coñecido polo rapaz sobre o estado das cousas, foi correndo cara á cabana: "Vai a descansar, Subad. Sentado aquí, non o axudarás e non esquezas que tamén precisas forza para a túa filla. Vaite durmir! Quedareime ".

Alporizado por un encontro repentino e polo meu medo, non puiden durmir. Así que saquei do berce o Chul.Ti durmido e balancéina nos meus brazos. A calor do seu corpo calmou. Finalmente, coloqueina ao meu lado sobre a alfombra e quedei durmida. Chul. Ela sostiña o meu polgar cos dedos pequenos.

O pecado espertoume con coidado: "Levántate, Subhad, esperta", díxome, sorrindo.

Durmido, coa miña filla nos brazos, entrei na parte da cabana onde estaba deitado. Os seus ollos estaban sobre min e as imaxes apareceron diante dos meus ollos.

"Chamáchesme", dixo sen unha palabra, e sentinlle un gran amor. Sentou.

Puxen a miña filla con coidado nas súas mans. "Chámase Chul. Ti, avó", dixen, bágoas nos ollos do home.

As estradas uníanse.

Cesta

Outras partes da serie